19 julio 2007

Hunter

Hunter S. Thompson cumpliría hoy 70 años. Y ayer soñé con él, con su libro Mescalito, que está acostado en mi escritorio y todavía no puedo saber si fue un sueño o una alucinación o qué, pero el libro anoche comenzó a iluminarse, a levitar. Enseguida me incorporé, intenté encender la luz pero no había luz y entonces vi a Morrison, junto al libro, que se quitaba una de sus espinas y se inyectaba no-sé-qué en el brazo. (¿los cactus tienen brazos?) Le pregunté qué hacía y respondió que festejaba.

5 comentarios:

paula dijo...

loógico

Bobina Maula dijo...

ya quedo asentado en su coment anterior vos sos un pobre jeropa

Anónimo dijo...

Por Dios. ¿No hay algún tipo de antivirus que detecte y elimine a los comentaristas estúpidos y resentidos?

a. prats dijo...

Intelectual, te faltó. "Jeropa" intelectual. Igual, creo que no hay palabra más fea que jeropa. Prefiero pajero, que es más directo. Había un tema de una banda argentina, Asado Violento, que era una versión en joda del tema de Charles Brown.

Paula: superlógico.

Gracias, anónimo. No se preocupe.

lenguaviperina dijo...

deberíamos tomar alguna vez algo de todo lo que tomaba Hunter, el grande.